dejar que humilles
permitir que degrades

pobre de vos todos nosotros

círculos concéntricos de anversos
con reversos


un pobre pibe con talentos desperdiciados.




un pobre pibe reactivo . sin corazón.




< de todo eso me alejo>


a conciencia, siempre.


gracias


*

anatomía: el ojo

biología. vegetales

soy una relajada

ahoraen mitad de año, que decido.

laxa como un guante liviana sin pesadumbres

abierta y asumida

concreta real y con destellos de magia chiquita.

soy una relajada

un cuerpo sin pruritos

un latir honesto con los síncopes en los que late la fibra.

soy un vendaval de estanque

-mi idea im posible

impasible-

este ejercicio que así elegí vivir:

intermitencia

-afuera-

circunstancias momentos etapas ciclos procesos caminos experiencias vaivenes hilo conexión:

deseos oportunamente realizados.

vuelvo siempre

al punto central del espiral que me construyo,

sin venas, ni vástagos, ni amores.

sólo una secuencia en velocidad abrumadora.

punto cero

punto dejo así lo aprendo algo, de nuevo.

*

sinpensarvoyalecho

.

.

hay cosas imponibles

(el patrón a repetición no)

me rindo muy fácil mente pronta.

los ruidos,

alucinación de lluvia

y

la gente habitando afuera mis calles desérticas:

algo así

que

ni

siquiera se parece

a un reborde de eso que siento ahora.

*

agotamiento de hacer
desde el ser
tan lindo
y
desconfiado por trémulo
-hojas al viento
ojos a rotamiento-

ahogo de raíz felicidad concreción
pluma aroma colores
 vueltas de arrepentido
cimbronazo pequeño en el pecho del fluído
de las ciénagas entrando por los vértices
amada nada parece
pero
no sabe si
es.



(en épocas de falacia y aburrimiento crónico)



(llegar de trabajar emoción manual)


*

un tren de montaña en reverso anverso
nuca con hombres pesados
son nada más que nombres.
·y te perdés la belleza de esta noche·
pero la veo, te aseguro; en los espejos
y la lengua maniática se ha vuelto



sutil



oh sí.


zap



*

apreciar
lo que hay
que vuelva
el peso y la dimensión
ni valorar
lo que falta
hacer foco en el corazón
si cabe
si no hay
corázone el ojo de las cosas.
verso beso bebo luz
en la prisión del pecho


ranura magnética






-básicamente me importa un carajo-

es terrible de cierto


*

quisiera escribirles a todos aquellos que consideramos tener una historia trunca.
un final feliz a todos mis finales amargos.
pensé en agradecerte diculparme y felicitarte. me devano un torso de seso cada tanto evaluando si es lo más conveniente. así pasan los días. sin que me acuerde. pero cuando me agarra el ataque de suelte les diría a todos que han sido nutrición en mis días.
y que cerrar me abre.

porque amar algo de cada uno se hace piel propia y en definitiva ni interesa qué recuerdes de nuestra colorida pintoresca  leveintensa _a esta altura_ historia.
quisiera escribirles que me han regalado aromas, texturas de sábanas, frío o calor, largo o corto, resplandor o apagones, furia o desesperación, inmersión o vuelo. es un tesoro del que sólo puedo estar agradecida. y no es fácil- ha sido un largo camino.
ahora, por más que a un par los sueñe con frecuencia asombrosa (menciono esto pues no recuerdo jamás mi sueño. vuelvo al cosmos. )
regalos oníricos vívidos reveladores, inciertos, subjetivos, espejo, inconsciente, proyecciones, transpersonal)
quisiera escribirles a todos, los que saben y no, cuánto han hecho por mí. por mis fobias y liberaciones; por todas las muertes y resurrecciones. cada contacto, cada salida. todos los enters.
son nuestros.
(gracias hacer del patchwork de mi vida; una delicia imperfectamente perfecta)
supongo que los amaré decreciente. pero lo que se recuerda: brilla eterno.

voy a inventar un amor. hibernarlo sin formas
ahora que esquivo una cajita, que pronto acomodará su cabeza justo junto a la de ella, sin saber por qué; o une inercia deliciosa. un renuncio y la estampida de qué aferrarse. claro; me mantiene viva a pura copia, crecida, que se diversifica, esa! en buenahora.
pero el amor trunco, egoismo, puro punk, querido es esto.lo surreal volviendo. sólo mis manotazos de ahogada. ex.
ahora nado, sincronizado, y me trago en fractales las esquirlas de cada lágrima. no logro botar. tal vez si eso suderiera toda primavera me sería corta.
el regocijo ajeno, los metalenguajes, todo vacío. con firmas y arroz y salutaciones. viajes copiados. como su talento desesperado. aprobaciones ajenas.
esto es morirse un poco.
la desidia, lo fatuo artifical llenador de huecos me llegó hasta la médula del espanto. tanto y tanto.
estoy bien. esta lucidez conciente maravillosa empezinada a seguirme a todas partes. cualquier plan baja su sentido. el pasto, tu enredadera, cama antológica y extraña. tu superfluo yo al extremo: ohsana la obstincación de intentarte en las letras.
la piel árida de este ahora me trae de bruces tu no inicial. tu nombre casado. te cazaron. pobre de tus secretos. pobre de tus falacias, inventos, de tu soportar el hedor ad eternum.
agradezco la elección, me saco el sombreo: eterna imitadora. creés que es tuyo: pero ya lo habiamos inventado. agradezco la tenacidad en tu persistencia, el triunfo con vos misma, a pesar de lo chiquito, de todo lo que habrás de fabricarte para alcanzar 12 segundos de placer,
sé de tu letra invisible. la que te delata. esa que escribe siguiendo la comanda de otra clase de amor.
habitaculo sin gravedad ni desmanes



todo esto no existe
inventos
divagaciones
supuestas ofensas luego
desenmascarar.te.nos

Nos vamos poniendo ciegos

desde siempre quise fuerte esta ventana al mar, cuerpo atardeciendo sin las noches tempranas.
resplandor de sigilos invitados a una fiesta. ojos como vidrios rasgados. figuras imposibles.
máscara develada. cosecha de siembra. partida al final.

.

Ahora, que mucho ya no existía, comienza la parte verdadera. Miedo muerto.
Todo estuvo vivo.

Maullar.

  

tu mano tibia ya no estará, ni tu oído que descifra mis mil lenguas, mis viajes submarinos.

y tal vez llegue un goce pequeño de mi espíritu junto a la carne. una víscera dentro de la milésima de segundos donde la memoria se pierde, donde las teorías de la relatividad son chistes que sabemos descifrar, y los asesinos plantan flores en jardines ajenos. recuperando la belleza del universo,

el brillo en los ojos expandiéndose en las finas líneas de la piel invencible.

dentro nuestro, en la misma médula, duermen las preguntas y las respuestas.

ya no le temo a morir. ya sólo quiero hacerle el amor a la chance de estar viva.

aquí, y ahora. allí, y ahora.

.

.

después, más tarde, todos sabemos el final del cuento.

es el mismo para todo ser vivo.

21-7-2011

.

*

meditar lo

.

quiero para tus noches toda la felicidad de los días.

quiero para tus días los caminos llenos de sol y sabores claros.

quiero para tus sueños rincones de juego,donde ya no existan más protagonistas

que tu voz invisible.

quiero para tu vida rutas sin kilómetros, senderos de ríos, las letras claras,

el corazón abierto, las luces dentro de las ventanas y corriendo por tus huesos.

no ves? no soy sólo más que esto; una hormiga empecinada, que algunas pocas noches cree oírte en medio de tanto ruido y demasiadas implosiones.

la oportunidad que nos fue dada ya no nos pertenece. nos la arrebató el viento.

o cualquier otro axioma, en los que rara vez creo.

sí creo aún, desde la serenidad que jamás antes tuve, que el hilo que alguna vez nos cruzó en esta existencia quedó trunco, y aunque nadie pueda predecir el mañana, todo lo que existe, siempre, es el hoy.

que salgas a celebrar, que te llores hasta la médula, que goces con el calor y con el frío; estaciones necesarias.

que en tu cabeza ya no haya vendavales ni enredaderas oscuras; que te bucees por dentro, 

que tu vida sea tu obra, no la de un tercero. que puedas elegir tus caminos. que no los abandones. 

que puedas comprender. 

que no sientas que debas defenderte de todo lo que se mueve, de todo lo que crece,

 de todo lo que muere.

√erónica*

16-7-11

surprise! you are alive!

cuando ya nada quedaba en mí
cuando las puertas del remoto control de espejos
se había detenido en tus fauces
cuando ya no sabía llorar
y sólo contaba los aromas que aprisionaba en frascos imposibles
cuando el desliz se hizo fuego en la llama de tu dedo herido
supe que para siempre alguien sería uno.




y
yo, no sé cuántas.cuando ya nada quedaba en mí
cuando las puertas del remoto control de espejos
se había detenido en tus fauces
cuando ya no sabía llorar
y sólo contaba los aromas que aprisionaba en frascos imposibles
cuando el desliz se hizo fuego en la llama de tu dedo herido
supe que para siempre alguien sería uno.




y
yo, no sé cuántas.



escrito:teleoalreves/Verónica Noonan*
foto:J.

                                  

Acabo de darme cuenta

que si este aro nuevo no me permite girar libremente la cabeza 

durante el sueño

                                                    debo sacarlo cuanto antes de mí.

(el problema es que me olvido)

trivial

y

fundamental.

(V*)

sintítuloaparente

me soñé sin vestido en medio de un río.
mis pies descalzos amarrados suavemente a las piedras. delicado equilibrio.
el agua era tan fría que ya nada era claro en mi cabeza.
tenía la noche dentro, y era de día.



(Verónica)*

no recuerdo dónde fue ese cielo...

19 de agosot. 23.:23 horas.

Cuando uno es Muy feliz, no tiene demasiado que contar.
Se parece al éxtasis. Es paz de la linda. De la buena.
La noche ya bosteza primaveras y una mujer se suelta el pelo.

V*

I won´t kneel

Aúlla la noche.
el niño perdido, disfrazado de ermitaño, sale a pisar baldosas y a embadurnarse con ojos.
tal vez, en el medio niñas al último retro estallido de la moda viajarán en cuerdas,
o simularán muy bien haber volado. Qué lindo.
Estoy feliz de haberme soltado.
Que ser frágil es TESORO; que por supuesto cuesta un poco más tenerlo
entre los dedos. Una raza difícil de encontrar, la de los Hombres con respeto a la palabra. y al Otro.
Me río de las palabras. de un sol pasado en la ventana.
De las llaves que hacen ruido. De los aromas en las sábanas,
de mi dolor que durará poquito, pues lo vengo pariendo hace un milenio,
parece...
Me río de las ruedas, los espirales y los colores, de las mentiras
susurradas como pasteles apetitosos.
Me río de los que piden perdón por mentir, y mienten.








Verónica*

Y si escupo tinieblas en medio del fuego
Alguna sombra saltará con agua.
Le diré que la sangre es del color de los relojes y estas penumbras cerradas.

Y si escupo un racimo de palabras
Alguna piedad emanará desde las sombras.
Le diré que es eso que ya no entiendo. Y eso que no quiero.


Rebanaré un trazo de luz inofensiva
De frente a tu sonrisa preguntona.


Contestaré que los gigantes enmohecidos, con linternas en la mano
Ya no son de mi agrado .

old school

el ritual de lo habitual

http://www.goear.com/listen/2748cc0/wherever-you-will-go-The-Calling así decía una canción con la que me enamoré.nombre de disco, piso roto, abrazos perdidos
bajo la estera del verano.letanías del espacio exterior, un submundo de simuladores forman fila para obtener el botín. saborear el festín e ir a rasgar la cuerda. vocal amarilla o consonante verde. da igual. ya ni lo pienso, de tanto que lo siento. la lástima lastima más que la herida infectada. gusanos que sirven el té siempre en punto. caramelos pegoteados en ascensor que repiten un nombre que aún no he podido distinguir. el polen de las esquinas me lo dejará sin cabellos ni caballos. el incienso a todo vapor no me quita el pavor.
me siguen dando náuseas los ladrones, los mentirosos sin cara que se retratan con cara de hiel de ángel en un espejo mal parado. me siguen dando náuseas las medias que no he sacado a pasear. me dan náuseas los cobardes vestidos de profetas, regalando círculos de plata con letras de alfabeto muerto dentro. me dan náuseas las palabras muertas, éstas, que digo.
e x o r c i s m o.



*

                                    

Marosa di Giorgio

Semblanza y cuento


















La mujer está de pie en una esquina, pasa un camionero y le grita una porquería. Mírala ahí, apretándose contra la pared, escandalizada...

Imagina el interior del país, es Salto y es Uruguay. Ella es escritora. Vive con su madre, una mujer de carácter fuerte, mandona y exigente, que quiere a su hija consigo, no la quiere desamparar.

Ella nació en el 1932 y murió en el 2004, ya puedes darte una idea.

Dibújate una caricatura mental, una mujer bien fea: labios pulpudos (que no es lo mismo que decir “pulposos”) pintados de un rojo violento. El pelo violeta, suelto y largo, tapándole el ojo izquierdo. La ropa de colorinches, abalorios y pollera demasiado corta. No es nada joven (que no es lo mismo que decir que es vieja; la edad es indiferente, pero no es una edad de las buenas).

¿Qué crees que puede escribir una mujer así?, ¿en ese tiempo, en ese lugar? Poesía, claro. Poesía en prosa, para ser más prolijos. Ajá, ¿y de qué tipo, estilo, etcétera?

Imagínala ahora en ese antro de intelectuales que fue el café Sorocabana, ya en la capital, siempre en la misma mesita redonda de viejísimo mármol, la mejilla apoyada en la mano gordezuela, las uñas de un rojizo diferente al de la boca, la sonrisa tristona. (Colorido expresionista.) Desde fuera parece que a su ventana le faltaran las macetas con helechos, los canarios en las jaulas, un brillo de sol plateado en el borde de la copita de anís...

Pacata hasta decir basta: «¡Ay, S., no me digas esas cosas!» El bueno de S[1]. solo le había hecho una broma sobre la fijación del camionero, tal vez algo sobre sus piernas o su llamarada capilar...

Lo dicho: ¿qué crees que puede escribir una mujer así? Pero, ¿y uno qué sabe? En caso de dejarnos llevar por las apariencias no llegamos a parte alguna. O sí. O ni idea.

Aquí va una muestrita de sus meandros expresivos. Que te aproveche.

El lobo[2]

Marosa di Giorgio, Los papeles salvajes, 1979.

«Cuando nació, apareció el lobo. Domingo al mediodía, luz brillante, y la madre vio, a través de los vidrios, el hocico picudo, y en la pelambre, las espinas de escarcha, y clamoreó; más, le dieron una pócima que la adormecía alegremente.

El lobo asistió al bautismo y a la comunión; el bautismo, con faldones; la comunión, con vestido rosa. El lobo no se veía, solo asomaban sus orejas puntiagudas entre las cosas.

La persiguió a la escuela, oculto por rosales y repollos; la espiaba en las fiestas de exámenes, cuando ella tembló un poco.

Divisó al primer novio, y al segundo, y al tercero, que solo la miraron tras la reja. Ella con el organdí ilusorio que usaban entonces las niñas de jardines. Y las perlas, en la cabeza, en el escote, en el ruedo, perlas pesadas y esplendorosas (era lo único que sostenía el vestido). Al moverse, perdía algunas de esas perlas. Pero los novios desaparecieron sin que nadie supiese por qué.

Las amigas se casaban; unas tras otras, fue a grandes fiestas; asistió al nacimiento de los hijos de cada una.

Y los años pasaron y volaron, y ella en su extrañeza. Un día se volvió y dijo a alguien: “Es el lobo”. Aunque en verdad ella nunca había visto un lobo.

Hasta que llegó una noche extraordinaria, por las camelias y las estrellas. Llegó una noche extraordinaria.

Detrás de la reja apareció el lobo; pero apareció como novio, como un hombre habló en voz baja y convincente. Le dijo: “Ven”. Ella obedeció; se le cayó una perla. Salió. Él dijo: “¿Acá?” Pero, atravesaron camelias y rosales, todo negro por la oscuridad, hasta un hueco que parecía cavado especialmente. Ella se arrodilló; él se arrodilló. Estiró su grande lengua y la lamió. Le dijo: “¿Cómo quieres?”.

Ella no respondía. Era una reina. Solo la sonrisa leve que había visto a las amigas en las bodas.

Él le sacó una mano, y la otra mano, un pie, el otro pie, la contempló un instante así. Luego le sacó la cabeza; los ojos (puso uno a cada lado); le sacó las costillas y todo.

Pero, por sobre todo, devoró la sangre, con rapidez, maestría y gran virilidad.»

vivo con sed.
y ella tiene todo el mar que necesito.













.